Aède
Si tous les mots sont écrits
Le poète rend sa plume,
La feuille blanche à l'agonie
Où l'encre renverse l'écume.
L'imagination détourne la ronde,
Il peut écrire encore,
Tant qu'il y aura de ce monde,
La plume, l'âme et le corps.
La feuille de l'arbre tombe,
Le poète s'en saisit
Inscrivant les lettres de son ombre
A l'automne sans répit.
C'est pourquoi les saisons,
sont au poète sa raison,
A l'automne il attrape
Ce qu'en hiver il gratte
Pour qu'au printemps il publie
Les feuilles que l'été oublie.
